Força estranha

(Para o Daniel que faz hoje 4 dias, Carla e João, com muito carinho)

Eu vi o menino correndo

Eu vi o tempo

Brincando ao redor do caminho daquele menino

Eu pus os meus pés no riacho

E acho que nunca os tirei

O sol ainda brilha na estrada e eu nunca passei

Eu vi a mulher preparando outra pessoa

O tempo parou pra eu olhar para aquela barriga

A vida é amiga da arte

É a parte que o sol me ensinou

O sol que atravessa essa estrada que nunca passou

Por isso uma força me leva a cantar

Por isso essa força estranha

Por isso é que eu canto, não posso parar

Por isso essa voz tamanha

Eu vi muitos cabelos brancos na fonte do artista

O tempo não pára e no entanto ele nunca envelhece

Aquele que conhece o jogo

Do fogo das coisas que são

É o sol, é a estrada, é o tempo, é o pé e é o chão

Eu vi muitos homens brigando

Ouvi seus gritos

Estive no fundo de cada vontade encoberta

E a coisa mais certa de todas as coisas

Não vale um caminho sob o sol

E o sol sobre a estrada é o sol sobre a estrada é o sol

Por isso uma força me leva a cantar

Por isso essa força estranha

Por isso é que eu canto, não posso parar

Por isso essa voz tamanha

(Caetano Veloso)

Podia ter sido um dia feliz...

Podia ter sido um dia feliz. Podia... Agosto ajuda. Trabalhar nas calmas, apesar do stress da falta de pessoal... mas a tranquilidade do movimento lento, do trânsito quase inexistente, da praia ao fim do dia. Podia ser um dia feliz.

Podia... há sol e mar na minha vida. Praias com bandeira verde, para que eu possa nadar sem ser incomodada pelo nadador salvador (se bem que ele já me conhece e deixou de se preocupar comigo. Parece que já não pensa que eu quero ir para a América a nado...)

Como veêm o dia podia ter sido feliz... Nem faltaram os netos ao fim dia.

Podia mesmo ter sido um dia feliz...

Não fossem as notícias. Não fossem os telejornais. Não fossem as casas derrubadas.

E não me interessa saber se as pessoas que as ocupavam são ou não emigrantes clandestinos. Não me interessa! É gente. Gente na sua maioria trabalhadora que está no país há imensos anos. Gente humilde e pobre. Gente como eu, como tu que me lês...

Não me interessa saber se há ou não dinheiro para alojar essa gente. Se não há, esperassem que houvesse. O que é inadmíssivel é deixar as pessoas sem os seus poucos bens. Atirar para o lixo tudo o que lhes pertence, incluindo os documentos. Que raio de país socialista é este? Como é possível tratar pessoas desta maneira e impedir a comunicação social de fazer o seu trabalho?

Como é possível derrubar casas com gente lá dentro? Que país é este?

E a arquitecta Helena Roseta, com quem nem sempre concordo, mas que desta vez não podia ter senão o meu mais veemente apoio e solidariedade, que se ponha a pau, que pelo caminho que isto leva, ainda vai parar atrás das grades de Tires... Para já, o meu abraço para ela, que tem aquela capacidade e genica para liderar que julgo, todos lhe reconhecemos.

Não Enche

Me larga, não enche

Você não entende nada e eu não vou te fazer entender

Me encara, de frente

É que você nunca quis ver, não vai querer, nem vai ver

Meu lado, meu jeito,

O que eu herdei da minha gente e nunca posso perder

Me larga, não enche

Me deixa viver, me deixa viver, me deixa viver, me deixa viver

Cuidado, oxente !

Está no meu querer poder fazer você desabar

Do salto, nem tente

Manter as coisas como estão porque não dá, não vai dar

Quadrada, demente

A melodia do meu samba põe você no lugar

Me larga, não enche

Me deixa cantar, me deixa cantar, me deixa cantar, me deixa cantar

Eu vou

Clarificar

A minha voz

Gritando: nada mais de nós!

Mando meu bando anunciar

Vou me livrar de você

Harpia, aranha!

Sabedoria de rapina e de enredar, de enredar

Perua, piranha,

Minha energia é que mantém você suspensa no ar

Pra rua! se manda !Sai do meu sangue sanguessuga, que só sabe sugar

Pirata, malandra!

Me deixa gozar, me deixa gozar, me deixa gozar, me deixa gozar

Vagaba, vampira!

O velho esquema desmorona desta vez pra valer

Tarada, mesquinha!

pensa que é a dona e eu lhe pergunto:

quem lhe deu tanto axé?

À-toa, vadia!

Começa uma outra história aqui na luz deste dia "D"

Na boa, na minha,

Eu vou vivez dez,

Eu vou viver cem,

Eu vou vou viver mil,

Eu vou viver sem você.

Vagaba, vampira!

O velho esquema desmorona desta vez pra valer

Tarada, mesquinha!

pensa que é a dona e eu lhe pergunto:

quem lhe deu tanto axé?

À-toa, vadia!

Começa uma outra história aqui na luz deste dia D

Na boa, na minha,

Eu vou viver dez,

Eu vou viver cem,

Eu vou vou viver mil,

Eu vou viver sem você.

Eu vou viver sem você.

Na luz desse dia "D".

Eu vou viver sem você.

(Caetano Veloso)

Dormir

Dormir. Preciso dormir... 8, 10, 12, 24 horas... dormir sem sonhos nem pesadelos. Dormir e acordar porque dormi tudo... sem acordar ouvindo o meu grito.

Preciso dormir. E acordar sem frio. Acreditar que os termómetros indicam temperaturas altas. Não sentir este frio, que me vem de dentro, da alma... será medo? Será que o medo pode provocar frio? Só agora me ocorreu... estará relacionado? Tenho medo de adormecer porque tenho medo dos pesadelos... Tenho sono e não durmo, porque se adormeço, logo me acordo com um grito. Que só eu ouço... e que me fere os ouvidos e me obriga a tapar a cabeça com a almofada, ou a levantar-me e deambular pela casa, desejando intensamente fumar não um, mas vários cigarros...

Insisto em andar só. De carro, a pé, de comboio... não quero ter medo. Não posso deixar que o medo tome conta da minha vida... tento seguir como sempre...

A verdade é que preciso dormir... 8, 10, 12, 24 horas. Dormir para sempre... e acordar no planeta onde nasci. Que há quatro meses era um lugar seguro. Mas já não é. Não é!

Preciso mesmo de dormir... Dormir.

Terra

Quando eu me encontrava preso na cela de uma cadeia
Foi que vi pela primeira vez as tais fotografias
Em que apareces inteira, porém lá não estava nua
E sim coberta de nuvens
Terra, Terra,
Por mais distante o errante navegante
Quem jamais te esqueceria?
Ninguém supõe a morena dentro da estrela azulada
Na vertigem do cinema mando um abraço pra ti
Pequenina como se eu fosse o saudoso poeta
E fosses a Paraíba
Terra, Terra,
Por mais distante o errante navegante
Quem jamais te esqueceria?
Eu estou apaixonado por uma menina terra
Signo de elemneto terra do mar se diz terra à vista
Terra para o pé firmeza terra para a mão carícia
Outros astros lhe são guia
Terra, Terra,
Por mais distante o errante navegante
Quem jamais te esqueceria?
Eu sou um leão de fogo, sem ti me consumiria
A mim mesmo eternamente, e de nada valeria
Acontecer de eu ser gente, e gente é outra alegria
Diferente das estrelas
Terra, terra,
Por mais distante o errante navegante
Quem jamais te esqueceria?
De onde nem tempo e nem espaço, que a força mãe dê coragem
Pra gente te dar carinho, durante toda a viagem
Que realizas do nada,através do qual carregas
O nome da tua carne
Terra, terra,
Por mais distante o errante navegante
Quem jamais te esqueceria?
Na sacadas dos sobrados, das cenas do salvador
Há lembranças de donzelas do tempo do Imperador
Tudo, tudo na Bahia faz a gente querer bem
A Bahia tem um jeito
Terra, terra,
Por mais distante o errante navegante
Quem jamais te esqueceria?

(Caetano Veloso)

Belo Belo

Belo belo belo,
Tenho tudo quanto quero.

Tenho o fogo de constelações extintas há milênios.
E o risco brevíssimo — que foi? passou — de tantas estrelas cadentes.

A aurora apaga-se,
E eu guardo as mais puras lágrimas da aurora.

O dia vem, e dia adentro
Continuo a possuir o segredo grande da noite.

Belo belo belo,
Tenho tudo quanto quero.

Não quero o êxtase nem os tormentos.
Não quero o que a terra só dá com trabalho.

As dádivas dos anjos são inaproveitáveis:
Os anjos não compreendem os homens.

Não quero amar,
Não quero ser amado.

Não quero combater,
Não quero ser soldado.

— Quero a delícia de poder sentir as coisas mais simples.

(Manuel Bandeira)

Grãos de areia

Nada está no seu lugar... não sei o que é feito de mim... perco-me... perco-me... perco-me. Os meus passos levam-me aonde a minha cabeça diz que não vá.

Sei que tenho que ficar só! sei! Sei que não mereço o afecto verdadeiro de ninguém. Os que tive, desperdicei.

Agora só faltava mesmo despedir-me dos lugares que amo. E das pessoas.

E sem dar por isso, aí estava eu, visitando os lugares da minha vida. Mas não fui capaz de me despedir de ninguém... porque não é a primeira vez que me encontro em lugares para onde fui empurrada, suponho que pelo subconsciente... a semana passada, senti a morte muito próxima... envolvente. Tive vontade de me despedir de toda a gente que amo, mas só falei nisso a uma amiga, porque ela ia de férias e eu não queria que ela fosse apanhada desprevenida na volta, no caso de me acontecer mesmo alguma coisa.

Só que no fundo, isto começa a tornar-se uma rotina. De vez em quando, deve ser do nível de stress, isto acontece-me. E tenho vontade de pedir perdão a toda a gente... mas não peço. Tenho vontade de beijar toda a gente... mas não beijo. Tenho vontade de abraçar toda a gente... mas não abraço... senão esta solidão que amo, que me tem acompanhado toda a vida... a minha mais fiel amiga, o meu mais fiel amor... a única amiga com quem sempre pude contar... o único amor que me acompanhará, quando de verdade me for.

Amanhã a vida recomeça... a rotina instala-se pouco a pouco, logo que termine este bendito mês de Agosto que me enche de traquilidade...

Quem não conseguiu entender o que eu aqui digo, não se incomode.É que estive mesmo a falar comigo!

Subo a escada? Desço a escada? No fundo trata-se apenas de pequenos grãos de areia...

O vôo 93

Vi o "United 93"... Bem feito, sem estrelas nem sentimentalismo. Acredito que tenha sido um vôo bem semelhante... o vôo 93. Não um vôo mas um pesadelo.

E é como eu sempre digo, o que tiver que ser, será... Há um passageiro que chega atrasado e consegue entar no avião à última da hora... "Consegui" é o que ele comenta para a hospedeira, feliz por ter conseguido chegar a tempo... Infelizmente não sabia que tinha conseguido apenas, entrar no avião com destino à morte.

Homens

Homens,

gosto de todos,

dos morenos, dos mulatos,

dos branquinhos , dos loirinhos e dos crioulos.

só tem que ser homem.

tem homem corno, homem baixo, homem gordo,

homem ingrato, safado, careca, cabeludo,

veado , ousado, temido...

tem muito homem....

todo homem que se preza tem que impor respeito,

saber ouvir, falar, escutar, ter dinheiro, celular,

ser bom de cama, e te respeitar...

se o homem não tiver nenhuma dessas virtudes,

saia de perto e tome uma atitude.

porque o verdadeiro homem,

ele te ama, te ama,

te trata, te trata,

com carinho

com respeito

e amor,

e vai te dar por toda vida grandes felicidades,

serão felizes,

este é o homem de verdade...

homens,

gosto de todos, dos morenos, dos mulatos,

dos branquinhos, dos loirinhos e dos crioulos,...

só tem que ser homem...

(Manu Chau)

Ainda bem que o Afonso foi trabalhar!

Estava eu muito sossegadinha, quase, quase dormindo, e uso o gerúndio porque é o tempo adequado para o mês de Agosto, estendida na areia, ouvindo música bem baixo, para poder ouvir simultaneamente o suave marulhar das ondas, quando ouço um grito... "Afonso, ainda bem que vieste! Sentia-me tão sózinha... ainda bem que vieste trabalhar! Vou já buscar as minhas coisas para aqui!"

Interrompido o meu sossego, soergui-me na toalha e percebi que o Afonso é o nadador salvador da praia que frequento, a quem costumo cumprimentar com um bom dia, mas que não fazia a mínima ideia que se chamasse Afonso, até porque o homem é espanhol, e segundo já me contou tem andado um bom bocado por esse mundo fora, tendo vindo do México quando chegou a Portugal.

À senhora desesperada de solidão, nunca tinha visto por ali. Tem concerteza mais de 50 anos e é uma mulher ainda interessante. Daquelas que não percebemos porque está tão só, se pelos vistos, tudo o que não quer é estar só.

Porque só está só quem quer... Eu pelo menos sou constantemente incomodada por gente que não gosta de estar só e acha que tenho que os aturar, que ouvir as suas estórias, mesmo que sejam estórias mal contadas, sem convicção e por isso sem interesse.

A verdade é que o Afonso continuou na palheta com o sujeito com quem estava, depois foi fazer o seu trabalho e a nossa solitária lá ficou... pelos vistos basta-lhe saber que o Afonso está presente! Pelos vistos não descobriu ainda que a pior forma de estar só é estar com alguém que nos faz sentir a solidão como um fardo... Porque quando se está só por opção, a solidão é uma benção que se preserva e não um fardo...

Mas, assim como assim, ainda bem que o Afonso foi trabalhar!

Testamento

À prostituta mais nova

Do bairro mais velho e escuro,

Deixo os meus brincos, lavrados

Em cristal, límpido e puro...

E àquela virgem esquecida

Rapariga sem ternura,

Sonhando algures uma lenda,

Deixo o meu vestido branco,

O meu vestido de noiva,

Todo tecido de renda...

Este meu rosário antigo

Ofereço-o àquele amigo

Que não acredita em Deus...

E os livros, rosários meus

Das contas de outro sofrer,

São para os homens humildes,

Que nunca souberam ler.

Quanto aos meus poemas loucos,

Esses, que são de dor

Sincera e desordenada...

Esses, que são de esperança,

Desesperada mas firme,

Deixo-os a ti, meu amor...

Para que, na paz da hora,

Em que a minha alma venha

Beijar de longe os teus olhos,

Vás por essa noite fora...

Com passos feitos de lua,

Oferecê-los às crianças

Que encontrares em cada rua...

(Alda Lara)

Quantas madrugadas tem a noite

é o título do romance de Ondjaki que acabo de ler. E não fiquei surpeendida por ter gostado tanto, uma vez que já tinha lido uma novela (O Assobiador) e um livro de contos (E se amanhã o Medo) deste jovem angolano que nasceu com tinta nas veias.

Este primeiro romance de Ondjaki que leio, é realmente um romance angolano. Quer na linguagem, quer na forma.

O nome do personagem principal "AdolfoDido" diz-nos desde logo quase tudo.

E depois uma estória construída com personagens como um anão de nome BurkinaFaçam, que vive dos esquemas tradicionais e rodeado de duas putas de nome Eva e Madalena... um albino que é um honesto professor de nome Jaí, uma senhora de quem se fala sempre como a Kota das Abelhas e que assassinou a abelha raínha e tomou o seu lugar, e acaba por tomar lugar também no coração do albino, mais o puto PCG (Pisa com gêto) que é adotado pelo anão por uns dias, depois de o ter atropelado, e que vive no Castelo por opção, (nome dado às casas onde vivem os meninos de rua em Luanda), apesar de ter família, só podia ser escrito por um caluanda.

Uma estória que é contada por um morto (que seria o primeiro com estatuto de ex-combatente, embora nem sequer tivesse idade para o ser), que voltou à vida e deixa de queixo caído as suas duas viúvas DonaDivina e a KiBebucha, que pretendiam (ambas) ser consideradas a "primeira viúva do estado".

Tudo neste romamnce está tão bem orquestrado, tão bem escrito, tão bem contado, que tudo o que posso dizer é parabéns ao jovem Ondjaki e recomendar a todos que leiam este romance fantástico que pode parecer um pouco difícil por causa da linguagem desconhecida da maior parte dos "tugas" mas que acaba por ser descodificada rápidamente sem "makas".

E aqui fica o provérbio kimbundu que abre o cápítulo "Morte matada, de cão":

Múkua-kâfua ûfua, o kâfua ne kâbune (Tem que morrer o defeituoso, para que o defeito acabe)

O Manel de Serpins

Não tenho terra. Quer dizer: não tenho terra para ir como as outras pessoas. Nunca digo "vou à terra" ou "vou à aldeia".

A minha terra é o mundo. Há muitos anos que é assim. Sinto-me um pouco apátrida e nem as emoções dos mundiais e europeus de futebol, me fazem acenar bandeiras. Também não costumo cantar o hino, embora, ao contrário da maioria dos portugueses o saiba. Mas não acho que seja bonito. Acho sobretudo que está completamente desactualizado. Há muito que deixámos de ser heróis do que quer que seja, menos ainda do mar.

Por isso acho bonito ver um aldeão, que se licenciou e continua a ser aldeão. Com tudo o que isso acarreta de bom e mau. Um aldeão em Lisboa, julgando que é um cidadão... mas afinal é apenas um aldeão. Que gosto de ouvir falar quando não pretende ser mais do que um aldeão. Que me ensina muitas coisas enquanto aldeão. Mas que se torna insuportavel quando vira doutor. Em leis ainda por cima!

Isto para dizer que aprecio realmente a cultura e tradições do povo português, embora não conheça muito, uma vez que se trata de uma área tão vasta que o resto da vida, por muito longa que ela fosse, não me chegaria para saber nem a metade... Mas não me consigo identificar com estes emigrantes portugueses que escolheram as cidades grandes para viver.

Ouço as estórias da aldeia e invejo-os. Porque eu não tenho uma aldeia a que voltar. Tudo o que eu teria se quisesse voltar aos lugares da minha infância, seriam matas minadas... e uma bela cidade, a abarrotar de lixo e gente aos milhões, vivendo de expedientes, de mentiras, de sacanagem....E embora tenha mais de mil estórias para contar, os lugares já não existem como eram, há muito tempo... Enquanto que o aldeão de que falo, ainda consegue identificar cada árvore, cada casa, cada caminho da sua infância...

E quando alguém quer falar com ele para o local de trabalho, explica com quem quer falar mais ou menos assim: "Eu queria falar com o Manel". "Mas Manuel de quê?". "Ora menina, aquele pequeno de Serpins!"

Essa moça tá diferente

Essa moça tá diferente

Já não me conhece mais

Está pra lá de pra frente

Está me passando pra trás

Essa moça tá decidida

A se supermodernizar

Ela só samba escondida

Que é pra ninguém reparar

Eu cultivo rosas e rimas

Achando que é muito bom

Ela me olha de cima

E vai desinventar o som

Faço-lhe um concerto de flauta

E não lhe desperto emoção

Ela quer ver o astronauta

Descer na televisão

Mas o tempo vai

Mas o tempo vem

Ela me desfaz

Mas o que é que tem

Que ela só me guarda despeito

Que ela só me guarda desdém

Mas o tempo vai

Mas o tempo vem

Ela me desfaz

Mas o que é que tem

Se do lado esquerdo do peito

No fundo, ela ainda me quer bem

Essa moça é a tal da janela

Que eu me cansei de cantar

E agora está só na dela

Botando só pra quebrar

(Chico Buarque)

Até que Plutão se reencontre!

Hoje o sistema solar "encolheu". Aprendi a papaguear os nomes de nove planetas e agora, sem mais aquelas, os senhores cientistas reúnem e decidem que aprendi errado. Eu e quantos milhões de pessoas mais em todo o mundo?

Não acho bem. Sinto-me roubada por Plutão. Durante 40 anos ocupou um espaço na minha memória a que afinal não tinha direito... E agora? A quem vamos pedir explicações e indemnizações? Sim, porque temos que ser alvo de reparações por parte de quem de direito! Talvez os respectivos Estados... ou o país de onde é natural a "besta" que incluiu Plutão no sistema solar e nos andou a enganar mais de 500 anos: a Polónia. Sim. Devemos constituir uma associação e reivindicar os nossos direitos.

Mais: Plutão é ainda mais vítima do que nós. Estava convencido que era alguém, enfim um planeta sempre é um planeta... e agora passa a quê? Cometa?

Devemos pois unir-nos também em torno do pobre Plutão, arranjar-lhe uma equipa de psicólogos e psiquiatras para que possa ultrapassar esta crise de identidade, que este trauma sem dúvida lhe causa.

A luta continua! Até que sejamos ressarcidos de todos os danos! Até que Plutão se reencontre.

O Rio

(para o Pedro e Pablo com amor)

Ouve o barulho do rio, meu filho

Deixa esse som te embalar

As folhas que caem no rio, meu filho

Terminam nas águas do mar

Quando amanhã por acaso faltar

Uma alegria no seu coração

Lembra do som dessas águas de lá

Faz desse rio a sua oração

Lembra, meu filho, passou, passará

Essa certeza, a ciência nos dá

Que vai chover quando o sol se cansar

Para que flores não faltem

Para que flores não faltem jamais

(Seu Jorge, Carlinhos Brown, Arnaldo Antunes, Marisa Monte)

Começar de novo

Começar de novo

E contar comigo,

Vai valer a pena

Ter amanhecido.

Ter me rebelado,

Ter me debatido.

Ter me machucado,

Ter sobrevivido.

Ter virado a mesa,

Ter me conhecido.

Ter virado o barco,

Ter me socorrido.

Começar de novo

E contar comigo,

Vai valer a pena

Ter amanhecido.

Sem as suas garras,

Sempre tão seguras.

Sem o teu fantasma,

Sem tua moldura.

Sem suas escoras,

Sem o teu domínio.

Sem tuas esporas,

Sem o teu fascínio.

Começar de novo,

E contar comigo,

Vai valer a pena

Já ter te esquecido.

Começar de novo...

(Ivan Lins/Victor Martins)

O Casamento dos Pequenos Burgueses

Ele faz o noivo correto

E ela faz que quase desmaia

Vão viver sob o mesmo teto

Até que a casa caia

Até que a casa caia

Ele é o empregado discreto

Ela engoma o seu colarinho

Vão viver sob o mesmo teto

Até explodir o ninho

Até explodir o ninho

Ele faz o macho irrequieto

E ela faz crianças de monte

Vão viver sob o mesmo teto

Até secar a fonte

Até secar a fonte

Ele é o funcionário completo

E ela aprende a fazer suspiros

Vão viver sob o mesmo teto

Até trocarem tiros

Até trocarem tiros

Ele tem um caso secreto

Ela diz que não sai dos trilhos

Vão viver sob o mesmo teto

Até casarem os filhos

Até casarem os filhos

Ele fala de cianureto

E ela sonha com formicida

Vão viver sob o mesmo teto

Até que alguém decida

Até que alguém decida

Ele tem um velho projeto

Ela tem um monte de estrias

Vão viver sob o mesmo teto

Até o fim dos dias

Até o fim dos dias

Ele às vezes cede um afeto

Ela só se despe no escuro

Vão viver sob o mesmo teto

Até um breve futuro

Até um breve futuro

Ela esquenta a papa do neto

E ele quase que fez fortuna

Vão viver sob o mesmo teto

Até que a morte os una

Até que a morte os una

(Chico Buarque)

Consultório sentimental

Casamento é coisa séria. Claro que sim. E divórcio é ainda mais sério. Casamento geralmente dá alegria. Divórcio dá dor, mágoa, raiva... e às vezes uma alegria imensa e um alívio do caraças.

Não tive festa de casamento e não tenho pena. Não tenho uma única fotografia do meu casamento. E não tenho pena. Porque o meu casamento não foi bom nem foi mau. Foi. Pelo menos naquilo de que me consigo recordar. Talvez não tivesse sido um casamento e nós julgássemos que era... talvez. Para ser sincera não me lembro bem. A minha memória selectiva apaga tudo o que é ruim e só deixa que fiquem as coisas que me fazem bem, as pessoas que me quiseram bem... e o que resta não é igual a zero. É muito bom.

O divórcio... ah se fosse hoje teria feito uma festa! De arromba. Porque o alívio de me recuperar foi tão grande que se fosse hoje eu não teria perdido tempo a desgastar-me com mágoas e dores. Até porque não havia razão para mágoas nem dores. No fim eu conseguira finalmente o que levei práticamente todo o tempo do meu casamento a exigir. E depois deu-me uma prática que nem vos conto!

Cada separação que se seguiu foi menos dolorosa que a anterior. Hoje já nada me dói. Entro e saio de uma relação da mesma maneira: de coração aberto, sem esperar nada, dando tudo de mim. É bom enquanto dura e depois continua a ser bom, porque não há mágoa, nem dor, nem raiva... nada. Apenas uma pontinha de saudade quando recordo os bons momentos. Os maus são apagados.

Vem isto a propósito de ter ouvido uma mulher confessar-me de lágrimas nos olhos, que ama tanto o marido que se ele a deixasse ela não saberia o que fazer da vida. Acho que se isso lhe acontecesse (e espero, sinceramente que não aconteça, porque se há coisa que me deixa feliz é um casamento feliz, passe a redundância ), ela acharia uma saída, como quase todas as pesoas, sejam homens ou mulheres, acham. E talvez se acostumasse tanto com a solidão que não mais quisesse repartir os seus silêncios, pensamentos, tristezas e alegrias com alguém especial.

O casamento é uma coisa tão séria, mas tão séria que só se deve cometer uma vez. Se dá certo, óptimo, é para o resto da vida. Se não dá, o mais provavel é que haja falta de vocação. E vocação não se compra, nem se adquire. Então mais vale ir namorando, se apaixonando, sem esperar nada em troca. Para não ter desilusões...

Mulheres de Atenas

Mirem-se no exemplo daquelas mulheres de Atenas

Vivem pros seus maridos, orgulho e raça de Atenas

Quando amadas, se perfumam

Se banham com leite, se arrumam

Suas melenas

Quando fustigadas não choram

Se ajoelham, pedem, imploram

Mais duras penas

Cadenas

Mirem-se no exemplo daquelas mulheres de Atenas

Sofrem pros seus maridos, poder e força de Atenas

Quandos eles embarcam, soldados

Elas tecem longos bordados

Mil quarentenas

E quando eles voltam sedentos

Querem arrancar violentos

Carícias plenas

Obscenas

Mirem-se no exemplo daquelas mulheres de Atenas

Despem-se pros maridos, bravos guerreiros de Atenas

Quando eles se entopem de vinho

Costumam buscar o carinho

De outras falenas

Mas no fim da noite, aos pedaços

Quase sempre voltam pros braços

De suas pequenasHelenas

Mirem-se no exemplo daquelas mulheres de Atenas

Geram pros seus maridos os novos filhos de Atenas

Elas não têm gosto ou vontade

Nem defeito nem qualidade

Têm medo apenas

Não têm sonhos, só têm presságios

O seu homem, mares, naufrágios

Lindas sirenas

Morenas

Mirem-se no exemplo daquelas mulheres de Atenas

Temem por seus maridos, heróis e amantes de Atenas

As jovens viúvas marcadas

E as gestantes abandonadas

Não fazem cenas

Vestem-se de negro, se encolhem

Se conformam e se recolhem

Às suas novenas

Serenas

Mirem-se no exemplo daquelas mulheres de Atenas

Secam por seus maridos, orgulho e raça de Atenas

(Chico Buarque/Augusto Boal)

Coisas...

Se a estória não me tivesse sido contada por pessoa de inteira confiança, julgaria que era coisa antiga ou inventada, ou passada num qualquer país africano ou asiático, daqueles em que não existem direitos para as mulheres, porque as mulheres não existem: são fábricas de gente, depois passam a ser coisas e pronto!

Mas a estória passou-se há pouco em Portugal, mais precisamente em Trás-os-Montes. E é como se segue.

Um homem disse à sua mulher que precisava que ela fosse com ele à cidade para assinar uns papéis no Notário. Foram... Chegados ao Notário que afinal era uma Notária, a mesma perguntou à senhora se sabia o que estava a assinar. Ela respondeu que se o marido lhe tinha dito para assinar ela assinava. A Notária pediu ao senhor que se retirasse por momentos e explicou à senhora que os papéis eram para o divórcio e, se mesmo assim ela estava de acordo em assinar. A senhora respondeu de novo que sim, se o marido lhe tinha dito para assinar ela assinava. E assinou!

Voltaram para casa. Ela fez o jantar e enquanto toda a família se sentava para jantar ela atirou-se ao poço que existe no quintal da casa...

Passou-se em Portugal, um país democrático, onde os Direitos Humanos são reconhecidos. No século XXI. As mulheres objecto existem no nosso país, em maior número do que imaginamos. Coisas...

As Atrizes

Naturalmente

ela sorria

Mas não me dava trela

Trocava a roupa

Na minha frente

E ia bailar sem mais aquela

Escolhia qualquer um

Lançava olhares

Debaixo do meu nariz

Dançava colada

Em novos pares

Com um pé atrás

Com um pé a fim

Surgiram outras

Naturalmente

Sem nem olhar a minha cara

Tomavam banho

Na minha frente

Para sair com outro cara

Porém nunca me importei

Com tais amantes

Os meus olhos infantis

Só cuidavam delas

Corpos errantes

Peitinhos assaz

Bundinhas assim

Com tantos filmes

Na minha mente

É natural que toda atriz

Presentemente represente

Muito para mim

(Chico Buarque)

Jogando conversa fora...

Podia falar hoje de um dúzia de coisas que marcam a actualidade. Podia. Só que não me apetece. E é por isso que vou falar de música e músicos brasileiros, sobretudo de Francisco Buarque de Holanda, esse senhor que está mais velho, mais grisalho e mais bonito a cada dia!

Um dia destes postei aqui "Notícia de Jornal" e o meu querido Eduardo Aleixo, veio brindar-nos com um belíssimo poema de Manuel Bandeira que ele julga ter inspirado o Chico e que tem o mesmo nome.

Talvez tenha razão. No entanto, quero aproveitar para vos contar uma parte da história do Chico e de outros famosos da MPB. Consta da "Verdade Tropical" de Caetano Veloso.

Nos anos 60, quando estes músicos eram apenas uns meninos, querendo vencer no mundo da música, havia um concurso de televisão, salvo erro da TUPI, que consistia em dar uma frase musical ao concorrente e fazer com que ele cantasse a música toda. O prémio para o vencedor era um "carocha" e o concurso era semanal.

Pois estes nossos artistas, porque são verdadeiros artistas, concorriam com frequencia e ganharam o pão nosso de cada dia, durante algum tempo ganhando e vendendo os "carochas" .

Segundo Caetano, Chico foi quem mais ganhou, embora fosse o que menos sabia:davam-lhe a frase e ele não sabia a música mas improvisava logo ali uma canção, de tal forma que as pessoas acreditavam que a canção existia antes. Mais: ainda segundo Caetano, Chico chegava a inventar canções com "sabor a anos 20 e 30".

Não me admira que Manuel Bandeira tenha de alguma forma influenciado o poema de Chico. Mas a verdade é que quem escreve por encomenda com a facilidade com que ele escreveu tantas composições, pode perfeitamente ter escrito a sua "Notícia de Jornal" baseado em notícia que tenha lido... de qualquer modo vou fazer o que puder para investigar e, se conseguir apurar factos, dos mesmos aqui, vos darei conta. (E esta, hein? Será que ela virou investigadora policial, detective....)

Pois nem ele mesmo sabia que para além do mais, ainda viria a escrever romances bem interessantes. Gostei do "Estorvo", mas gosto especialmente de "Budapeste". Confesso que não gostei de "Benjamim". Mas "Budapeste" é de tal modo bem imaginado e construído que faz de Chico um escritor de romances. Sem dúvida!

E a 3 de Novembro, lá estarei, no Coliseu de Lisboa para ouvir "As atrizes" e todas as obras primas que nos quiseres oferecer. Amo-te Chico. Acho que já te tinha dito, mas eu sei que é daquelas coisas que ouvimos sempre com muito prazer...

Clandestino

solo voy con mi pena
sola va mi condena
correr es mi destino
para burlar la ley
perdido en el corazon
de la grande babylon
me dicen el clandestino
por no llevar papel
pa una ciudad del norte
yo me fui a trabajar
mi vida la deje
entre ceuta y gibraltar
soy una raya en el mar
fantasma en la ciudad
mi vida va prohibida
dice la autoridad

solo voy con mi pena
sola va mi condena
correr es mi destino
por no llevar papel
perdido en el corazon
de la grande babylon
me dicen el clandestino
yo soy el quiebra ley

mano negra clandestina
peruano clandestino
africano clandestino
marijuana ilegal

solo voy con mi pena
sola ca mi condena
correr es mi destino
para burlar la ley
perdido en el corazon
de la grande babylon
me dicen el clandestino
por no llevar papel

(Manu Chao)

Clandestinos do sonho

Chegam às centenas, todos os dias, principalmente a Espanha e Itália. Querem trocar África pela Europa. Trocar a fome africana pelo "sonho europeu".

E morrem às centenas todos os dias, na tentativa de concretizar um sonho que mais não é do que uma quimera. Depressa percebem que a Europa não é um sonho e que a fome em África é preferível aos caixotes de lixo europeus. É pelo menos mais saudável.

Zapatero tem razão. É preciso qua a UE faça um esforço verdadeiro para resolver este problema. A Europa não tem capacidade para absrorver toda esta gente, sem habilitações nem qualificações. Vemo-los por essa Europa fora tentando viver da venda de artesanato africano. Ou explorados na construção civil, tratados abaixo de cão de rua. Porque esses pelo menos têm a rua para vadiar e estes desgraçados estão muitas vezes reféns da sua situação de clandestinos.

Mas também não pode, pura e simplesmente, mandá-los de volta e "lavar as mãos" como Pilatos.

Este é um verdadeiro desafio para a UE. A ver vamos do que somos capazes...

Mora na Filosofia

Eu vou te dar a decisão

Botei na balança

E você não pesou

Botei na peneira

E você não passou

Mora na filosofia

Pra que rimar amor e dor

Se seu corpo ficasse marcado

Por lábios ou mãos carinhosas

Eu saberia, ora vai mulher,

A quantos você pertencia

Não vou me preocupar em ver

Seu caso não é de ver pra crer

Tá na cara

(Caetano Veloso)

Viva o Verão!

Eu sei que foram poucos os dias menos bonitos, que vivemos na passada semana. E também sei que eram necessários e que foram preciosos para as corporações de bombeiros, deste nosso país cada vez mais devastado pelo fogo...

Mas a verdade é que eu gosto de calor. Gosto do Sol. Se algum dia eleger um deus a quem homenagear será com toda a certeza o Sol. Mas a minha religião será em francês para conseguir um casal heterosexual... casarei pois "le soleil avec la mer". Não por ter o que quer que seja contra a homosexualidade, mas porque o mundo é feito da dualidade homem/mulher, e assim não faria qualquer sentido ter um só deus. Mais uma pagã!

Pois tudo isto só para dizer que tive uma manhã perfeita de praia. Uma combinação perfeita de céu limpo, calor suficiente, temperatura da água também suficiente para nadar, água (gosto da maré cheia) e pouca gente ao meu redor. Sobretudo nenhum daqueles chatos(as) que colocam a toalha quase em cima da nossa, quando a praia está quase deserta. Pois... até nisso foi perfeito: não apareceu nenhum daqueles tipos que gosta de viver aconchegadinho.

É o tão temido aquecimento global. Sei que vão ficar com os cabelos em pé... mas para mim tudo tem um lado bom. Até o aquecimento global do planeta. De há dois anos para cá não preciso de sair de casa para encontrar praias com tempertura de água em que eu consiga nadar. Este ano nadei o ano todo, sem ter que rumar mais a sul a oeste, ou a África...

Bem sei que a coisa vai ter que ser parada, mesmo contra a vontade do meu Bush de estimação. Senão como é que os meus netos vão viver quando chegarem à minha idade?

Mas por agora: Viva o Verão!

Canto Moço

( A pensar em Sérgio Vieira de Melo)

Somos filhos da madrugada

Pelas praias do mar nos vamos

À procura de quem nos traga

Verde oliva de flor no ramo

Navegamos de vaga em vaga

Não soubemos de dor nem mágoa

Pelas praias do mar nos vamos

À procura de manhã clara

Lá do cimo de uma montanha

Acendemos uma fogueira

Para não se apagar a chama

Que dá vida na noite inteira

Mensageira pomba chamada

Mensageira da madrugada

Quando a noite vier que venha

Lá do cimo de uma montanha

Onde o vento cortou amarras

Largaremos p'la noite fora

Onde há sempre uma boa estrela

Noite e dia ao romper da aurora

Vira a proa minha galera

Que a vitória já não espera

Fresca, brisa, moira encantada

Vira a proa da minha barca.

(José Afonso)

Para que a história não se repita.

Não gosto de efemérides. Mas de vez em quando convém lembrar... para evitar que a História se repita, embora saibamos que se repete sempre. É inevitável!

Faz 3 anos que foi morto em Bagdad Sérgio Vieira de Melo. Foi apenas mais uma das vítimas de uma guerra estúpida que não tem fim à vista. Quando começou falava-se em uma guerra de dias. A verdade é que o mortícinio no Iraque é diário. Os telejornais já nem se dão ao trabalho de noticiar. Na verdade deixou de ser notícia.

Só que Sérgio Vieira de Melo era um alto funcionário das Nações Unidas. Toda a sua vida foi construída em prole da paz. Era um homem bom. E a sua morte não foi noticiada como mais um número. Nem podia, sendo um homem que tudo fez em prole da Paz e dos Direitos Humanos, não apenas no Iraque aonde acabou por ser morto, mas por todo o Mundo, onde quer que fosse preciso. Era dos que dizia sempre PRESENTE.

Convém pois lembrar que não há guerras justas. Que não há guerra sem sofrimento. Que os mais fracos são sempre os mais atingidos.

Que a morte deste homem bom, sirva para abrir os corações de quem teima em querer o petróleo que não tem, pelas armas. É que não há nada, NADA que valha uma vida como a Sérgio Vieira de Melo.

O Dia da Criação

(Para ler em voz alta, recitando mesmo)

Macho e fêmea os criou.Gênese, 1, 27

I

Hoje é sábado, amanhã é domingo

A vida vem em ondas, como o mar

Os bondes andam em cima dos trilhos

E Nosso Senhor Jesus Cristo morreu na cruz para nos salvar.

Hoje é sábado, amanhã é domingo

Não há nada como o tempo para passar

Foi muita bondade de Nosso Senhor Jesus Cristo

Mas por via das dúvidas livrai-nos meu Deus de todo mal.

Hoje é sábado, amanhã é domingo

Amanhã não gosta de ver ninguém bem

Hoje é que é o dia do presente

O dia é sábado.

Impossível fugir a essa dura realidade

Neste momento todos os bares estão repletos de homens vazios

Todos os namorados estão de mãos entrelaçadas

Todos os maridos estão funcionando regularmente

Todas as mulheres estão atentas

Porque hoje é sábado.

II

Neste momento há um casamento

Porque hoje é sábado

Hoje há um divórcio e um violamento

Porque hoje é sábado

Há um rico que se mata

Porque hoje é sábado

Há um incesto e uma regata

Porque hoje é sábado

Há um espetáculo de gala

Porque hoje é sábado

Há uma mulher que apanha e cala

Porque hoje é sábado

Há um renovar-se de esperanças

Porque hoje é sábado

Há uma profunda discordância

Porque hoje é sábado

Há um sedutor que tomba morto

Porque hoje é sábado

Há um grande espírito-de-porco

Porque hoje é sábado

Há uma mulher que vira homem

Porque hoje é sábado

Há criançinhas que não comem

Porque hoje é sábado

Há um piquenique de políticos

Porque hoje é sábado

Há um grande acréscimo de sífilis

Porque hoje é sábado

Há um ariano e uma mulata

Porque hoje é sábado

Há uma tensão inusitada

Porque hoje é sábado

Há adolescências seminuas

Porque hoje é sábado

Há um vampiro pelas ruas

Porque hoje é sábado

Há um grande aumento no consumo

Porque hoje é sábado

Há um noivo louco de ciúmes

Porque hoje é sábado

Há um garden-party na cadeia

Porque hoje é sábado

Há uma impassível lua cheia

Porque hoje é sábado

Há damas de todas as classes

Porque hoje é sábado

Umas difíceis, outras fáceis

Porque hoje é sábado

Há um beber e um dar sem conta

Porque hoje é sábado

Há uma infeliz que vai de tonta

Porque hoje é sábado

Há um padre passeando à paisana

Porque hoje é sábado

Há um frenesi de dar banana

Porque hoje é sábado

Há a sensação angustiante

Porque hoje é sábado

De uma mulher dentro de um homem

Porque hoje é sábado

Há uma comemoração fantástica

Porque hoje é sábado

Da primeira cirurgia plástica

Porque hoje é sábado

E dando os trâmites por findos

Porque hoje é sábado

Há a perspectiva do domingo

Porque hoje é sábado

III

Por todas essas razões deverias ter sido riscado do Livro das Origens,

ó Sexto Dia da Criação.

De fato, depois da Ouverture do Fiat e da divisão de luzes e trevas

E depois, da separação das águas, e depois, da fecundação da terra

E depois, da gênese dos peixes e das aves e dos animais da terra

Melhor fora que o Senhor das Esferas tivesse descansado.

Na verdade, o homem não era necessário

Nem tu, mulher, ser vegetal, dona do abismo, que queres como

as plantas, imovelmente e nunca saciada

Tu que carregas no meio de ti o vórtice supremo da paixão.

Mal procedeu o Senhor em não descansar durante os dois últimos dias

Trinta séculos lutou a humanidade pela semana inglesa

Descansasse o Senhor e simplesmente não existiríamos

Seríamos talvez pólos infinitamente pequenos de partículas cósmicas

em queda invisível na terra.

Não viveríamos da degola dos animais e da asfixia dos peixes

Não seríamos paridos em dor nem suaríamos o pão nosso de cada dia

Não sofreríamos males de amor nem desejaríamos a mulher do próximo

Não teríamos escola, serviço militar, casamento civil, imposto sobre a renda e missa de sétimo dia.

Seria a indizível beleza e harmonia do plano verde das terras e das águas em núpcias

A paz e o poder maior das plantas e dos astros em colóquio

A pureza maior do instinto dos peixes, das aves e dos animais em cópula.

Ao revés, precisamos ser lógicos, freqüentemente dogmáticos

Precisamos encarar o problema das colocações morais e estéticas

Ser sociais, cultivar hábitos, rir sem vontade e até praticar amor sem vontade

Tudo isso porque o Senhor cismou em não descansar no Sexto Dia e sim no

Sétimo

E para não ficar com as vastas mãos abanando

Resolveu fazer o homem à sua imagem e semelhança

Possivelmente, isto é, muito provavelmente

Porque era sábado.

(Vinicius de Morais)