Eu crescia para o verão
para a água
antiquíssima da cal
crescia violento e nu.
Podiam ver-me crescer
rente ao vento
podiam ver-me em flor,
exasperado e puro.
À beira do silêncio,
eu crescia para o ardor
calcinado dos cardos
e da sede.
Morre-se agora
entre contínuas chuvas,
os lábios só lembrados
de um verão sobre outros lábios
(Eugénio de Andrade)
Sem comentários:
Enviar um comentário