A propósito de estórias de médicos e de velhos, lembrei-me hoje da minha avó paterna que morreu de gastura aos 99 anos. Exactamente: morreu porque estava gasta. Não estava doente. Estava gasta...
Pois esta minha avó que tinha o romântico nome de Julieta pediu-me uma vez, por esta altura do Natal, que lhe marcasse uma consulta para o médico dela que por acaso era meu amigo e especialista em geriartria. Como sabia que ele estava com a agenda muito preenchida fui adiando o pedido, até porque sabia perfeitamente que a minha avó não estava doente.
Mas enfim, ela insistiu tanto que às tantas lá fui eu falar com o bom do António que me disse que a levasse lá quando quisesse que ele arranjava um "buraquinho" para ela.
E quando lhe apeteceu, lá fui com ela. O António foi logo perguntado, D. Julieta como tem passado, a sua neta disse-me que a senhora não se sente bem o que a incomoda, enfim aquelas perguntas de rotina para início de consulta.
E foi então que eu sofri uma das maiores vergonhas da minha vida... então não é que ela lhe respondeu, eu estou muito bem senhor doutor, graças as a deus... só tinha saudades suas!
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